莫言获奖演讲英文版
distinguished members of the swedish academy, ladies and gentlemen:
through the mediums of television and the internet, i imagine that everyone here has at least a nodding acquaintance with far-off northeast gaomi township. you may have seen my ninety-year-old father, as well as my brothers, my sister, my wife and my daughter, even my granddaughter, now a year and four months old. but the person who is most on my mind at this moment, my mother, is someone you will never see. many people have shared in the honor of winning this prize, everyone but her.
my mother was born in 1922 and died in 1994. we buried her in a peach orchard east of the village. last year we were forced to move her grave farther away from the village in order to make room for a proposed rail line. when we dug up the grave, we saw that the coffin had rotted away and that her body had merged with the damp earth around it. so we dug up some of that soil, a symbolic act, and took it to the new gravesite. that was when i grasped the knowledge that my mother had
become part of the earth, and that when i spoke to mother earth, i was really speaking to my mother.
i was my mother's youngest child. my earliest memory was of taking our only vacuum bottle to the public canteen for drinking water. weakened by hunger, i dropped the bottle and broke it. scared witless, i hid all that day in a haystack. toward evening, i heard my mother calling my childhood name, so i crawled out of my hiding place, prepared to receive a beating or a scolding. but mother didn't hit me, didn't even scold me. she just rubbed my head and heaved a sigh.
my most painful memory involved going out in the collective's field with mother to glean ears of wheat. the gleaners scattered when they spotted the watchman. but mother, who had bound feet, could not run; she was caught and slapped so hard by the watchman, a hulk of a man, that she fell to the ground. the watchman confiscated the wheat we'd gleaned and walked off whistling. as she sat on the ground, her lip bleeding, mother wore a look of hopelessness i'll never forget. years later, when i encountered the watchman, now a gray-haired old man, in the marketplace, mother had to
stop me from going up toavengeher. "son," she said evenly, "the man who hit me and this man are not the same person."
my clearest memory is of a moon festival day, at noontime, one of those rare occasions when we ate jiaozi at home, one bowl apiece. an aging beggar came to our door while we were at the table, and when i tried to send him away with half a bowlful of dried sweet potatoes, he reacted angrily: "i'm an old man," he said. "you people are eating jiaozi, but want to feed me sweet potatoes. how heartless can you be?" i reacted just as angrily: "we're lucky if we eat jiaozi a couple of times a year, one small bowlful apiece, barely enough to get a taste! you should be thankful we're giving you sweet potatoes, and if you don't want them, you can get the hell out of here!" after (dressing me down) reprimanding me, mother dumped her half bowlful of jiaozi into the old man's mostremorsefulmemory involves helping mother sell cabbages at market, and me overcharging an old villager one jiao –intentionally or not, i can't recall – before heading off to school. when i came home that afternoon, i saw
that mother was crying, something she rarely did. instead of scolding me, she merely said softly, "son, you embarrassed your mother today."
mother contracted a serious lung disease when i was still in my teens. hunger, disease, and too much work made things extremely hard on our family. the road ahead looked especially bleak, and i had a bad feeling about the future, worried that mother might take her own life. every day, the first thing i did when i walked in the door after a day of hard labor was call out for mother. hearing her voice was like giving my heart a new lease on life. but not hearing her threw me into a panic. i'd go looking for her in the side building and in the mill. one day, after searching everywhere and not finding her, i sat down in the yard and cried like a baby. that is how she found me when she walked into the yard carrying a bundle of firewood on her back. she was very unhappy with me, but i could not tell her what i was afraid of. she knew anyway. "son," she said, "don't worry, there may be no joy in my life, but i won't leave you till the god of the underworld calls me."
i was born ugly. villagers often laughed in my face, and school bullies sometimes beat me up because of it. i'd run home crying, where my mother would say, "you're not ugly, son. you've got a nose and two eyes, and there's nothing wrong with your arms and legs, so how could you be ugly? if you have a good heart and always do the right thing, what is considered ugly becomes beautiful." later on, when i moved to the city, there were educated people who laughed at me behind my back, some even to my face; but when i recalled what mother had said, i just calmly offered my apologies.
my illiterate mother held people who could read in high regard. we were so poor we often did not know where our next meal was coming from, yet she never denied my request to buy a book or something to write with. by nature hard working, she had no use for lazy children, yet i could skip my chores as long as i had my nose in a book.
a storyteller once came to the marketplace, and i sneaked off to listen to him. she was unhappy with me for forgetting my chores. but that night, while she was stitching padded clothes for us under the weak light
of a kerosene lamp, i couldn't keep from retelling stories i'd heard that day. she listened impatiently at first, since in her eyes professional storytellers were smooth-talking men in a dubious profession. nothing good ever came out of their mouths. but slowly she was dragged into my retold stories, and from that day on, she never gave me chores on market day, unspoken permission to go to the marketplace and listen to new stories. as repayment for mother's kindness and a way to demonstrate my memory, i'd retell the stories for her in vivid detail. it did not take long to find retelling someone else's stories unsatisfying, so i began embellishing my narration. i'd say things i knew would please mother, even changed the ending once in a while. and she wasn't the only member of my audience, which later included my older sisters, my aunts, even my maternal grandmother. sometimes, after my mother had listened to one of my stories, she'd ask in a care-laden voice, almost as if to herself: "what will you be like when you grow up, son? might you wind up prattling for a living one day?"
i knew why she was worried. talkative kids are not well thought of in our village, for they can bring trouble to themselves and to their families. there is a bit of a young me in the talkative boy who falls afoul of villagers in my story "bulls." mother habitually cautioned me not to talk so much, wanting me to be a taciturn, smooth and steady youngster. instead i was possessed of a dangerous combination –remarkable speaking skills and the powerful desire that went with them. my ability to tell stories brought her joy, but that created a dilemma for her.
a popular saying goes "it is easier to change the course of a river than a person's nature." despite my parents' tireless guidance, my natural desire to talk never went away, and that is what makes my name – mo yan, or "don't speak" –an ironic expression of self-mockery. after dropping out of elementary school, i was too small for heavy labor, so i became a cattle- and sheep-herder on a nearby grassy riverbank. the sight of my former schoolmates playing in the schoolyard when i drove my animals past the gate always saddened me and made me aware of how tough it is for
anyone – even a child – to leave the group.
i turned the animals loose on the riverbank tograzebeneath a sky as blue as the ocean and grass-carpeted land as far as the eye could see – not another person in sight, no human sounds, nothing but bird calls above me. i was all by myself and terribly lonely; my heart felt empty. sometimes i lay in the grass and watched clouds float lazily by, which gave rise to all sorts of fanciful images. that part of the country is known for its tales of foxes in the form of beautiful young women, and i would fantasize a fox-turned-beautiful girl coming to tend animals with me. she never did come. once, however, a fiery red fox bounded out of the brush in front of me, scaring my legs right out from under me. i was still sitting there trembling long after the fox had vanished. sometimes i'd crouch down beside the cows and gaze into their deep blue eyes, eyes that captured my reflection. at times i'd have a dialogue with birds in the sky, mimicking their cries, while at other times i'd divulge my hopes and desires to a tree. but the birds ignored me, and so did the trees. years later, after i'd become a
novelist, i wrote some of those fantasies into my novels and stories. people frequently bombard me with compliments on my vivid imagination, and lovers of literature often ask me to divulge my secret to developing a rich imagination. my only response is a wan smile.
our taoist master laozi said it best: "fortune depends on misfortune. misfortune is hidden in fortune." i left school as a child, often went hungry, was constantly lonely, and had no books to read. but for those reasons, like the writer of a previous generation, shen congwen, i had an early start on reading the great book of life. my experience of going to the marketplace to listen to a storyteller was but one page of that book. after leaving school, i was thrown uncomfortably into the world of adults, where i embarked on the long journey of learning through listening. two hundred years ago, one of the great storytellers of all time – pu songling – lived near where i grew up, and where many people, me included, carried on the tradition he had perfected. wherever i
happened to be –working the fields with the collective, in production team cowsheds or stables, on my grandparents' heated kang, even on oxcarts bouncing and swaying down the road, my ears filled with tales of the supernatural, historical romances, and strange andcaptivatingstories, all tied to the natural environment and clan histories, and all of which created a powerful reality in my mind.
even in my wildest dreams, i could not have envisioned a day when all this would be the stuff of my own fiction, for i was just a boy who loved stories, who was infatuated with the tales people around me were telling. back then i was, without a doubt, a theist, believing that all living creatures were endowed with souls. i'd stop and pay my respects to a towering old tree; if i saw a bird, i was sure it could become human any time it wanted; and i suspected every stranger i met of being a transformed beast. at night, terrible fears accompanied me on my way home after my work points were tallied, so i'd sing at the top of my lungs as i ran to build up a bit of courage. my voice, which was changing at the time, produced scratchy, squeaky songs
that grated on the ears of any villager who heard me.
i spent my first twenty-one years in that village, never traveling farther from home than to qingdao, by train, where i nearly got lost amid the giant stacks of wood in a lumber mill. when my mother asked me what i'd seen in qingdao, i reported sadly that all i'd seen were stacks of lumber. but that trip to qingdao planted in me a powerful desire to leave my village and see the world.
in february 1976 i was recruited into the army and walked out of the northeast gaomi township village i both loved and hated, entering a critical phase of my life, carrying in my backpack the four-volume brief history of china my mother had bought by selling her wedding jewelry. thus began the most important period of my life. i must admit that were it not for the thirty-odd years of tremendous development and progress in chinese society, and the subsequent national reform and opening of her doors to the outside, i would not be a writer today.
in the midst of mind-numbing military life, i welcomed the ideological emancipation and literary fervor of the nineteen-eighties, and evolved from a boy who listened to stories and passed them on by word of mouth into someone who experimented with writing them down. it was a rocky road at first, a time when i had not yet discovered how rich a source of literary material my two decades of village life could be. i thought that literature was all about good people doing good things, stories of heroic deeds and model citizens, so that the few pieces of mine that were published had little literary value.
in the fall of 1984 i was accepted into the literature department of the pla art academy, where, under the guidance of my revered mentor, the renowned writer xu huaizhong, i wrote a series of stories and novellas, including: "autumn floods," "dry river," "the transparent carrot," and "red sorghum." northeast gaomi township made its first appearance in "autumn floods," and from that moment on, like a wandering peasant who finds his own piece of land, this literary vagabond found a place he could call his own. i must
say that in the course of creating my literary domain, northeast gaomi township, i was greatly inspired by the american novelist william faulkner and the columbian gabriel garcía márquez. i had not read either of them extensively, but was encouraged by the bold, unrestrained way they created new territory in writing, and learned from them that a writer must have a place that belongs to him alone. humility and compromise are ideal in one's daily life, but in literary creation, supreme self-confidence and the need to follow one's own instincts are essential. for two years i followed in the footsteps of these two masters before realizing that i had to escape their influence; this is how i characterized that decision in an essay: they were a pair of blazing furnaces, i was a block of ice. if i got too close to them, i would dissolve into a cloud of steam. in my understanding, one writer influences another when they enjoy a profound spiritual kinship, what is often referred to as "hearts beating in unison." that explains why, though i had read little of their work, a few pages were sufficient for me to comprehend what they were doing and how they were doing it, which
led to my understanding of what i should do and how i should do it.
what i should do was simplicity itself: write my own stories in my own way. my way was that of the marketplace storyteller, with which i was so familiar, the way my grandfather and my grandmother and other village old-timers told stories. in all candor, i never gave a thought to audience when i was telling my stories; perhaps my audience was made up of people like my mother, and perhaps it was only me. the early stories were narrations of my personal experience: the boy who received a whipping in "dry river," for instance, or the boy who never spoke in "the transparent carrot."
i had actually done something bad enough to receive a whipping from my father, and i had actually worked the bellows for a blacksmith on a bridge site. naturally, personal experience cannot be turned into fiction exactly as it happened, no matter how unique that might be. fiction has to be fictional, has to be imaginative. to many of my friends, "the transparent carrot" is my very best story; i have no opinion one way or the other. what i can say is, "the transparent carrot" is more
symbolic and more profoundly meaningful than any other story i've written. that dark-skinned boy with the superhuman ability to suffer and a superhuman degree of sensitivity represents the soul of my entire fictional output. not one of all the fictional characters i've created since then is as close to my soul as he is. or put a different way, among all the characters a writer creates, there is always one that stands above all the others. for me, that laconic boy is the one. though he says nothing, he leads the way for all the others, in all their variety, performing freely on the northeast gaomi township stage.
a person can experience only so much, and once you have exhausted your own stories, you must tell the stories of others. and so, out of the depths of my memories, like conscripted soldiers, rose stories of family members, of fellow villagers, and of long-dead ancestors i learned of from the mouths of old-timers. they waited expectantly for me to tell their stories. my grandfather and grandmother, my father and mother, my brothers and sisters, my aunts and uncles, my wife
and my daughter have all appeared in my stories. even unrelated residents of northeast gaomi township have made cameo appearances. of course they have undergone literary modification to transform them into larger-than-life fictional aunt of mine is the central character of my latest novel, frogs. the announcement of the nobel prize sent journalists swarming to her home with interview requests. at first, she was patiently accommodating, but she soon had to escape their attentions by fleeing to her son's home in the provincial capital. i don't deny that she was my model in writing frogs, but the differences between her and the fictional aunt are extensive. the fictional aunt is arrogant and domineering, in places virtually thuggish, while my real aunt is kind and gentle, the classic caring wife and loving mother. my real aunt's golden years have been happy and fulfilling; her fictional counterpart suffers insomnia in her late years as a result of spiritual torment, and walks the nights like a specter, wearing a dark robe. i am grateful to my real aunt for not being angry with me for how i changed her in the novel. i also greatly
respect her wisdom in comprehending the complex relationship between fictional characters and real people.
after my mother died, in the midst of almost crippling grief, i decided to write a novel for her. big breasts and wide hips is that novel. once my plan took shape, i was burning with such emotion that i completed a draft of half a million words in only eighty-three days. in big breasts and wide hips i shamelessly used material associated with my mother's actual experience, but the fictional mother's emotional state is either a total fabrication or a composite of many of northeast gaomi township's mothers. though i wrote "to the spirit of my mother" on the dedication page, the novel was really written for all mothers everywhere, evidence, perhaps, of my overweening ambition, in much the same way as i hope to make tiny northeast gaomi township a microcosm of china, even of the whole world.
i am a storyteller. telling stories earned me the nobel prize for literature. many interesting things
have happened to me in the wake of winning the prize, and they have convinced me that truth and justice are alive and well.
so i will continue telling my stories in the days to come.
thank you all.
the process of creation is unique to every writer. each of my novels differs from the others in terms of plot and guiding inspiration. some, such as "the transparent carrot," were born in dreams, while others, like the garlic ballads have their origin in actual events. whether the source of a work is a dream or real life, only if it is integrated with individual experience can it be imbued with individuality, be populated with typical characters molded by lively detail, employ richly evocative language, and boast a well crafted structure. here i must point out that in the garlic ballads i introduced a real-life storyteller and singer in one of the novel's most important roles.
i wish i hadn't used his real name, though his words and actions were made up. this is a recurring phenomenon with me. i'll start out using characters' real names in order to achieve a sense of intimacy, and after the work is finished, it will seem too late to change those names. this has led to people who see their names in my novels going to my father to vent their displeasure. he always apologizes in my place, but then urges them not to take such things so seriously. he'll say: "the first sentence in red sorghum, 'my father, a bandit's offspring,' didn't upset me, so why should you be unhappy?" my greatest challenges come with writing novels that deal with social realities, such as the garlic ballads, not because i'm afraid of being openly critical of the darker aspects of society, but because heated emotions and anger allow politics to suppress literature and transform a novel into reportage of a social event. as a member of society, a novelist is entitled to his own stance and viewpoint; but when he is writing he must take a humanistic stance, and write accordingly. only then can literature not just originate in events, but transcend them, not just show
concern for politics but be greater than politics.
possibly because i've lived so much of my life in difficult circumstances, i think i have a more profound understanding of life. i know what real courage is, and i understand true compassion. i know that nebulous terrain exists in the hearts and minds of every person, terrain that cannot be adequately characterized in simple terms of right and wrong or good and bad, and this vast territory is where a writer gives free rein to his talent. so long as the work correctly and vividly describes this nebulous, massively contradictory terrain, it will inevitably transcend politics and be endowed with literary excellence. prattling on and on about my own work must be annoying, but my life and works are inextricably linked, so if i don't talk about my work, i don't know what else to say. i hope you are in a forgiving mood. i was a modern-day storyteller who hid in the background of his early work; but with the novel sandalwood death i jumped out of the shadows. my early work can be characterized as a series of soliloquies, with no reader in mind; starting with this novel, however, i visualized myself standing in a
12-03 19:28 北京时间2012年12月8日0:25，诺贝尔文学奖得主莫言将发表演讲，敬请期待。 12-08 00:31 莫言：尊敬的瑞典学院各位院士，女士们、先生们： 12-08 00:31 通过电视或者网络，我想在座的各位，对遥远的高密东北乡，已经有了或多或少的了解。你们也许看到了我在九十岁的老父亲，看到了我的哥哥姐姐我的妻子和我的一岁零四个月的外 孙女。但有一个我此刻最想念的人，我的母亲，你们永远无法看到了。我获奖之后，很多人 分享了我的光荣，但我的母亲却无法分享了。 12-08 00:31 我母亲生于1922年，卒于1994年。她的骨灰，埋葬在村庄东边的桃园里。去年，一条铁路要从那儿穿过，我们不得不将她的坟墓迁移到距离村子更远的地方。掘开坟墓后，我们看到， 棺木已经腐朽，母亲的骨殖，已经与泥土混为一体。我们只好象征性地挖起一些泥土，移到 新的墓穴里。也就是从那一时刻起，我感到，我的母亲是大地的一部分，我站在大地上的诉 说，就是对母亲的诉说。 12-08 00:32 我是我母亲最小的孩子。 12-08 00:32 我记忆中最早的一件事，是提着家里唯一的一把热水瓶去公共食堂打开水。因为饥饿无力，失手将热水瓶打碎，我吓得要命，钻进草垛，一天没敢出来。傍晚的时候，我听到母亲呼唤 我的乳名。我从草垛里钻出来，以为会受到打骂，但母亲没有打我也没有骂我，只是抚摸着 我的头，口中发出长长的叹息。 12-08 00:33 我记忆中最痛苦的一件事，就是跟随着母亲去集体的地里捡麦穗，看守麦田的人来了，捡麦穗的人纷纷逃跑，我母亲是小脚，跑不快，被捉住，那个身材高大的看守人搧了她一个耳光。 她摇晃着身体跌倒在地。看守人没收了我们捡到的麦穗，吹着口哨扬长而去。我母亲嘴角流 血，坐在地上，脸上那种绝望的神情让我终生难忘。多年之后，当那个看守麦田的人成为一 个白发苍苍的老人，在集市上与我相逢，我冲上去想找他报仇，母亲拉住了我，平静地对我 说：“儿子，那个打我的人，与这个老人，并不是一个人。” 12-08 00:34 我记得最深刻的一件事是一个中秋节的中午，我们家难得地包了一顿饺子，每人只有一碗。 正当我们吃饺子的时候，一个乞讨的老人，来到了我们家门口。我端起半碗红薯干打发他， 他却愤愤不平地说：“我是一个老人，你们吃饺子，却让我吃红薯干，你们的心是怎么长的？” 我气急败坏地说：“我们一年也吃不了几次饺子，一人一小碗，连半饱都吃不了；给你红薯干 就不错了，你要就要，不要就滚！”母亲训斥了我，然后端起她那半碗饺子，倒进老人碗里。 12-08 00:36 我最后悔的一件事，就是跟着母亲去卖白菜，有意无意地多算了一位买白菜的老人一毛钱。 算完钱我就去了学校。当我放学回家时，看到很少流泪的母亲流泪满面。母亲并没有骂我， 只是轻轻地说：“儿子，你让娘丢了脸。” 12-08 00:38 我十几岁时，母亲患了眼中的肺病，饥饿，病痛，劳累，使我们这个家庭陷入困境，看不到光明和希望。我产生了一种强烈的不祥之感，以为母亲随时都会自寻短见。每当我劳动归来， 一进大门，就高喊母亲，听到她的回应，心中才感到一块石头落了地，如果一时听不到她的 回应，我就心惊胆颤，跑到厢房和磨坊里寻找。有一次，找遍了所有的房间也没有见到母亲 的身影。我便坐在院子里大哭。这时，母亲背着一捆柴草从外面走进来。她对我的哭很不满， 但我又不能对她说出我的担忧。母亲看透了我的心思，她说：“孩子，你放心，尽管我活着没 有一点乐趣，但只要阎王不叫我，我是不会去的。” 12-08 00:38 我生来相貌丑陋，村子里很多人当面嘲笑我，学校里有几个性格霸蛮的同学甚至为此打我。
莫言诺贝尔文学奖获奖感言全文 尊敬的瑞典学院各位院士，女士们、先生们： 通过电视或者网络，我想在座的各位，对遥远的高密东北乡，已经有了或多或少的了解，你们也许看到了我的九十岁的老父亲，看到了我的哥哥姐姐我的妻子女儿和我的一岁零四个月的外孙女。但有一个我此刻最想念的人，我的母亲，你们永远无法看到了。我获奖后，很多人分享了我的光荣，但我的母亲却无法分享了。 我母亲生于1922年，卒于1994年，她的骨灰，埋葬在村庄东边的桃园里。去年，一条铁路要从那儿穿过，我们不得不将她的坟墓迁移到距离村子更远的地方。据开坟墓后，我们看到，棺木已经腐朽，母亲的骨殖，已经与泥土混为一体。我们只好象征性地挖起一些泥土，移到新的墓穴里，也就是从那一时刻起，我感到，我的母亲是大地的一部分，我站在大地上的诉说，就是对母亲的诉说。 我是我母亲最小的孩子。 我记忆中最早的一件事，是提着家里唯一的一把热水瓶去公共食堂打开水。因为饥饿无力，失手将热水瓶打碎，我吓得要命，钻进草垛，一天没敢出来。傍晚的时候，我听到母亲呼唤我的乳名。我从草垛里钻出来，以为会受到打骂，但母亲没有打我也没有骂我，只是抚摸着我的头，口中发出
长长的叹息。 我记忆中最痛苦的一件事，就是跟随着母亲去集体的地里捡麦穗，看守麦田的人来了，捡麦穗的人纷纷逃跑，我母亲是小脚，跑不快，被捉住，那个身材高大的看守人搧了她一个耳光。她摇晃着身体跌倒在地。看守人没收了我们捡到的麦穗，吹着口哨扬长而去。我母亲嘴角流血，坐在地上，脸上那种绝望的神情让我终生难忘，多年之后，当那个看守麦田的人成为一个白发苍苍的老人，在集市上与我相逢，我冲上去想找他报仇，母亲拉住了我，平静地对我说：“儿子，那个打我的人，与这个老人，并不是一个人。” 我记得最深刻的一件事是一个中秋节的中午，我们家难得地包了一顿饺子，每人只有一碗。正当我们吃饺子时，一个乞讨的老人，来到了我们家门口，我端起半碗红薯干打发他，他却愤愤不平地说：“我是一个老人，你们吃饺子，却让我吃红薯干，你们的心是怎么长的?”我气急败坏地说：“我们一年也吃不了几次饺子，一人一小碗，连半饱都吃不了!给你红薯干就不错了，你要就要，不要就滚!”母亲训斥了我，然后端起她那半碗饺子，倒进老人碗里。 我最后悔的一件事，就是跟着母亲去卖白菜，有意无意地多算了一位买白菜的老人一毛钱。算完钱我就去了学校。当我放学回家时，看到很少流泪的母亲泪流满面。母亲并没有骂我，只是轻轻地说：“儿子，你让娘丢了脸。”
三一文库（https://www.doczj.com/doc/d53911270.html,）/演讲稿 莫言演讲稿，莫言诺贝尔演讲稿 莫言演讲稿，莫言诺贝尔演讲稿 尊敬的瑞典学院各位院士，女士们、先生们： 通过电视或网络，我想在座的各位，对遥远的高密东北乡，已经有了或多或少的了解。你们也许看到了我的九十岁的老父亲，看到了我的哥哥姐姐我的妻子女儿和我的一岁零四个月的外孙子，但是有一个此刻我最想念的人，我的母亲，你们永远无法看到了。我获奖后，很多人分享了我的光荣，但我的母亲却无法分享了。 我母亲生于1922年，卒于1994年。她的骨灰，埋葬在村庄东边的桃园里。去年，一条铁路要从那儿穿过，我们不得不将她的坟墓迁移到距离村子更远的地方。掘开坟墓后，我们看到，棺木已经腐朽，母亲的骨殖，已经与泥土混为一体。我们只好象征性地挖起一些泥土，移到新的墓穴里。也就是从那一时刻起，我感到，我的母亲是大地的一部分，我站在大地上的诉说，就是对母亲的诉说。
我是我母亲最小的孩子。 我记忆中最早的一件事，是提着家里的一把热水壶去公共食堂打开水。因为饥饿无力，失手将热水瓶打碎，我吓得要命，钻进草垛，一天没敢出来。傍晚的时候我听到母亲呼唤我的乳名，我从草垛里钻出来，以为会受到打骂，但母亲没有打我也没有骂我，只是抚摸着我的头，口中发出长长的叹息。 我记忆中最痛苦的一件事，就是跟着母亲去集体的地理拣麦穗，看守麦田的人来了，拣麦穗的人纷纷逃跑，我母亲是小脚，跑不快，被捉住，那个身材高大的看守人煽了她一个耳光，她摇晃着身体跌倒在地，看守人没收了我们拣到的麦穗，吹着口哨扬长而去。我母亲嘴角流血，坐在地上，脸上那种绝望的神情深我终生难忘。多年之后，当那个看守麦田的人成为一个白发苍苍的老人，在集市上与我相逢，我冲上去想找他报仇，母亲拉住了我，平静的对我说：“儿子，那个打我的人，与这个老人，并不是一个人。” 我记得最深刻的一件事是一个中秋节的中午，我们家难得的包了一顿饺子，每人只有一碗。正当我们吃饺子时，一个乞讨的老人来到了我们家门口，我端起半碗红薯干打发他，他却愤愤不平地说：“我是一个老人，你们吃饺子，却让我吃红薯干。你们的心是怎么长的？”我气急败坏的说：“我们一年也吃不了几次饺子，一人一小碗，连半饱都吃不了！给你红薯干就不错了，你要
莫言诺贝尔奖演讲全文 莫言：我是一个讲故事的人尊敬的瑞典学院各位院士，女士们、先生 们: 通过电视或网络，我想在座的各位对遥远的高密东北乡，已 经有了或多或少的了解。你们也许看到了我的九十岁的老父亲，看到了我的哥哥姐姐、我的妻子女儿，和我的一岁零四个月的外 孙子。但是有一个此刻我最想念的人，我的母亲，你们永远无法 看到了。我获奖后，很多人分享了我的光荣，但我的母亲却无法分享了。 我母亲生于1922年，卒于1994年。她的骨灰，埋葬在村庄 东边的桃园里。去年，一条铁路要从那儿穿过，我们不得不将她 的坟墓迁移到距离村子更远的地方。掘开坟墓后，我们看到，棺木已经腐朽，母亲的骨殖，已经与泥土混为一体。我们只好象征 性地挖起一些泥土，移到新的墓穴里。也就是从那一时刻起，感到，我的母亲是大地的一部分，我站在大地上的诉说，就是对母亲的诉说。 我是我母亲最小的孩子。 我记忆中最早的一件事，是提着家里唯一的一把热水壶去公 共食堂打开水。因为饥饿无力，失手将热水瓶打碎，我吓得要命，钻进草垛，一天没敢出来。傍晚的时候我听到母亲呼唤我的乳名，
我从草垛里钻出来，以为会受到打骂，但母亲没有打我也没有骂 我，只是抚 摸着我的头，口中发出长长的叹息。 我记忆中最痛苦的一件事， 就是跟着母亲去集体的地理拣麦 穗，看守麦田的人来了，拣麦穗的人纷纷逃跑，我母亲是小脚， 跑不快，被捉住，那个身材高大的看守人煽了她一个耳光， 长而去。我母亲嘴角流血， 坐在地上，脸上那种绝望的神情深我 终生难 忘。多年之后，当那个看守麦田的人成为一个白发苍苍的 老人，在集市上 与我相逢，我冲上去想找他报仇，母亲拉住了我， 平静的对我说：“儿 子，那个打我的人，与这个老人，并不是 个人。” 我记得最深刻的一件事是一个中秋节的中午， 我们家难得的 包了一顿饺子，每人只有一碗。 正当我们吃饺子时， 一个乞讨的 平地说：“我是一个老人，你们吃饺子，却让我吃红薯干。你们 倒进了老人碗里。 我最后悔的一件事，就是跟着母亲去卖白菜， 有意无意的多 她摇 晃着身体跌倒在地， 看守人没收了我们拣到的麦穗， 吹着口哨扬 老人来到了我们家门口， 我端起半碗红薯干打发他，他却愤愤不 的心是怎么长的？” 我气急败坏的说： “我们一年也吃不了几次 饺子，一人一小碗， 连半饱都吃不了！给你红薯干就不错了，你 要就要，不要就滚! ”母亲训斥了我，然后端起她那半碗饺子，
莫言的获奖感言读后感400字欢迎来到，以下是聘才本人为大家搜索整理的莫言的获奖感言读后感400字，欢迎大家阅读。 (一)莫言的获奖感言读后感400字 莫言，一提起这个名字，人人都知道。他中国第一个获得了诺贝尔文学奖的人。现在，他穿着一身中山装出席，获奖自然要发表感言。看了他的获奖感言后，我总结出两大点，和大家一起感悟。 一是他很怀念他的母亲，同时也对母亲一着深深的愧疚。他在获奖感言时一开始就提出了：我此刻有一个最想念的人，我的母亲，你们永远无法看见了。获奖后，很多人分享了我的光荣，但是我的母亲却无法分享了。母亲是他人生中的最重要的人，是母亲教会他要宽容待人，懂得忍让，懂得勤奋、。在莫言的获奖感言中，有这么一则故事：他们家中秋佳节吃饺子，有个老人来乞讨饺子。莫言没有给，因为家那时他们每人半碗，可是自她母亲训过以后，他学会了敬老。当然，他有一次失手是母亲丢了脸，他对她也有深深地歉疚，他也很后悔。 其二，是他初中就辍了学，却能取得如此大的成绩，这都源于他的生活经历与他的勤奋、他的努力。他说过，他是一位迷恋故事的孩子。正因为他听过许多的故事，才使得他成为一名伟大的作家，他相信万物都有灵性。他相信他所听
到的一切。正因为如此，使他写出写出那么多出名的小说。他在这获奖感言中，他也讲了许多故事，也许是这样，使得许多人都看过并且渴望看他的作品。 读完这篇获奖感言，我感触很深，使我了解到：“平凡的人也可以创造出辉煌”我们也应该努力学习，为自己的国家作出贡献。 (二)莫言的获奖感言读后感400字 莫言是第一个获得诺贝尔文学奖的中国籍作家。莫言原名管谟业，他被归类为《寻根文学》作家。 他有三点特别打动我——这种打动也具有普遍意义，一是他对母亲的思念，对母亲的愧疚打动了我。二是他表态，‘‘要在人的立场上继续写作，要反映实践，超越实践。’’这一表态也是值得我们首肯德。三是他认为，他还要继续‘‘讲故事’’，因为‘‘真理和正义是存在的，’’言下之意，他还要继续为这个真理和正义而奋斗。 莫言作品中的人物，几乎都是普通百姓的形象和亲朋好友的影子，一些朴朴实实的中国人。在获奖感言中，莫言以一种朴实而近乎憨厚的语言，向我们叙述了我们身边发生的事。 对一个作家来说，最好的写作方式是写作。我该说的话都写进了我的作品里，用嘴说出的话随风而散，用笔写出的话永不磨灭。莫言是一个讲故事的人，因为讲故事的他获得
当哭成为表演应该允许有人不哭 尊敬的瑞典学院各位院士，女士们、先生们： 通过电视或网络，我想在座的各位，对遥远的高密东北乡，已经有了或多或少的了解。你们也许看到了我的九十岁的老父亲，看到了我的哥哥姐姐我的妻子女儿和我的一岁零四个月的外孙子，但是有一个此刻我最想念的人，我的母亲，你们永远无法看到了。我获奖后，很多人分享了我的光荣，但我的母亲却无法分享了。 我母亲生于1922年，卒于1994年。她的骨灰，埋葬在村庄东边的桃园里。去年，一条铁路要从那儿穿过，我们不得不将她的坟墓迁移到距离村子更远的地方。掘开坟墓后，我们看到，棺木已经腐朽，母亲的骨殖，已经与泥土混为一体。我们只好象征性地挖起一些泥土，移到新的墓穴里。也就是从那一时刻起，我感到，我的母亲是大地的一部分，我站在大地上的诉说，就是对母亲的诉说。 我是我母亲最小的孩子。 我记忆中最早的一件事，是提着家里唯一的一把热水壶去公共食堂打开水。因为饥饿无力，失手将热水瓶打碎，我吓得要命，钻进草垛，一天没敢出来。傍晚的时候我听到母亲呼唤我的乳名，我从草垛里钻出来，以为会受到打骂，但母亲没有打我也没有骂我，只是抚摸着我的头，口中发出长长的叹息。 我记忆中最痛苦的一件事，就是跟着母亲去集体的地理拣麦穗，看守麦田的人来了，拣麦穗的人纷纷逃跑，我母亲是小脚，跑不快，被捉住，那个身材高大的看守人扇了她一个耳光，她摇晃着身体跌倒在地，看守人没收了我们拣到的麦穗，吹着口哨扬长而去。我母亲嘴角流血，坐在地上，脸上那种绝望的神情我终生难忘。多年之后，当那个看守麦田的人成为一个白发苍苍的老人，在集市上与我相逢，我冲上去想找他报仇，母亲拉住了我，平静的对我说：“儿子，那个打我的人，与这个老人，并不是一个人。” 我记得最深刻的一件事是一个中秋节的中午，我们家难得的包了一顿饺子，每人只有一碗。正当我们吃饺子时，一个乞讨的老人来到了我们家门口，我端起半碗红薯干打发他，他却愤愤不平地说：“我是一个老人，你们吃饺子，却让我吃红薯干。你们的心是怎么长的？”我气急败坏的说：“我们一年也吃不了几次饺子，一人一小碗，连半饱都吃不了！给你红薯干就不错了，你要就要，不要就滚！”母亲训斥了我，然后端起她那半碗饺子，倒进了老人碗里。 我最后悔的一件事，就是跟着母亲去卖白菜，有意无意的多算了一位买白菜的老人一毛钱。算完钱我就去了学校。当我放学回家时，看到很少流泪的母亲泪流满面。母亲并没有骂我，只是轻轻的说：“儿子，你让娘丢了脸。” 我十几岁时，母亲患了严重的肺病，饥饿，病痛，劳累，使我们这个家庭陷入了困境，看不到光明和希望。我产生了一种强烈的不祥之兆，以为母亲随时都会自
莫言在瑞典文学院诺贝尔奖演讲稿全文 尊敬的瑞典学院各位院士，女士们、先生们： 通过电视或者网络，我想在座的各位，对遥远的高密东北乡，已经有了或多或少的了解，你们也许看到了我的九十岁的老父亲，看到了我的哥哥姐姐我的妻子女儿和我的一岁零四个月的外女。但有一个我此刻最想念的人，我的母亲，你们永远无法看到了。我获奖后，很多人分享了我的光荣，但我的母亲却无法分享了。我母亲生于1922年，卒于1994年，她的骨灰，埋葬在村庄东边的桃园里。去年，一条铁路要从那儿穿过，我们不得不将她的坟墓迁移到距离村子更远的地方。据开坟墓后，我们看到，棺木已经腐朽，母亲的骨殖，已经与泥土混为一体。我们只好象征性地挖起一些泥土，移到新的墓穴里，也就是从那一时刻起，我感到，我的母亲是的一部分，我站在上的诉说，就是对母亲的诉说。我是我母亲最小的孩子。我记忆中最早的一件事，是提着家里唯一的一把热水瓶去公共食堂打开水。因为饥饿无力，失手将热水瓶打碎，我吓得要命，钻进草垛，一天没敢出来。傍晚的时候，我听到母亲呼唤我的乳名。我从草垛里钻出来，以为会受到打骂，但母亲没有打我也没有骂我，只是抚摸着我的头，口中发出长长的叹息。 我记忆中最痛苦的一件事，就是跟随着母亲去集体的地里捡麦穗，看守麦田的人来了，捡麦穗的人纷纷逃跑，我母亲是小脚，跑不快，被捉住，那个身材高大的看守人搧了她一个耳光。她摇晃着身体跌倒在地。看守人没收了我们捡到的麦穗，吹着口哨扬长而去。我母亲嘴角流血，坐在地上，脸上那种绝望的神情让我终生难忘，多年之后，当那个看守麦田的人成为一个白发苍苍的老人，在集市上与我相逢，我冲上去想找他报仇，母亲拉住了我，平静地对我说：“儿子，那个打我的人，与这个老人，并不是一个人。” 我记得最深刻的一件事是一个中秋节的中午，我们家难得地包了一顿饺子，每人只有一碗。正当我们吃饺子时，一个乞讨的老人，来到了我们家门口，我端起半碗红薯干打发他，他却愤愤不平地说：“我是一个老人，你们吃饺子，却让我吃红薯干，你们的心是怎么长的？”我气急败坏地说：“我们一年也吃不了几次饺子，一人一小碗，连半饱都吃不了！给你红薯干就不错了，你要就要，不要就滚！”母亲训斥了我，然后端起她那半碗饺子，倒进老人碗里。我最后悔的一件事，就是跟着母亲去卖白菜，有意无意地多算了一位买白菜的老人一毛钱。算完钱我就去了学校。当我放学回家时，看到很少流泪的母亲泪流满面。母亲并没有骂我，只是轻轻地说：“儿子，你让娘丢了脸。” 我十几岁时，母亲患了严重的肺病，饥饿，病痛，劳累，使我们这个家庭陷入困境，看不到光明和希望。我产生了一种强烈的不祥之感，以为母亲随时都会自寻短见。每当我劳动归来，一进大门，就高喊母亲，听到她的回应，心中才感到一块石头落了地。如果一时听不到她的回应，我就心惊胆战，跑到厨房和磨坊里寻找。有一次，找遍了所有的房间也没有见到母亲的身影，我便坐在院子里大哭，这时，母亲背着一捆柴草从外边走进来。她对我的哭很不满，但我又不能对她说出我的担忧。母亲看透我的心思，她说：“孩子，你放心，尽管我活着没有一点乐趣，但只要阎王爷不叫我，我是不会去的。”
领奖时的发言稿 【篇一：领奖时的发言稿】 领奖时的发言稿 我很高兴，我能得到奖状，这是我一直梦寐以求都想得到的奖状。 我这张奖状是由老师的辛苦讲课和父母的教育，而得来的，所以我在此要感谢老师和父母对我的教育。 我想把这张奖状送给我的父母，对她们说一声你们辛苦了，为了我 你们在外地辛辛苦苦的打工赚钱，所以我得到得这张奖状也有你们 的一半。 下一次我还会得奖的，但我也不能骄傲，我的发言完毕。 【篇二：上台领奖发言发言稿】 尊敬的领导，亲爱的战友们，大家好： 首先，这一切对于我而言，是一种感谢，我总是在感恩，感谢院领导，感谢战友们，感谢所有帮助过我的人，感谢所有为了学院发展 事业而默默奉献的人。 我是一名普通的武警战士，二零零七年背上行囊，踏上从军的火车，在这一刻起，我便立志要成为一名合格的武警战士。 记得那时我还在下面支队，天不逢时的撞上了冰与火的考验，记得 那时火随风起，煞是威武。记得那时寒随冰下，煞是嚣张。我曾想 过放弃，想过牺牲，可是那一双双渴望的眼睛，那一声声“武警叔叔 来帮我们了.”的话语，使我们都不能退却半步，只是一直在努力，然 后成功。这一切，只因为有你们。我的战友，我的兄弟姐妹，我的 祖国。 这是一种集体主义，也是一种革命英雄主义，一位伟人曾说过这样 一句话：“当你失去了财产，你只失去了一点；当你失去了荣誉，你 就丢掉了许多；当你失掉了勇敢，你把一切都丢掉了。”正因为我们 是一个集体，所以我们勇敢，所以我们赢了，感谢你们，因为你们，我才能成功。 其次，这一切对于我而言亦是一种学习与历练。为了更好的响应胡 主席的号召，立足本职工作，为国防和军队建设更好的贡献出自己 的一份力量，我利用各种机会不断的努力学习各方面知 识，以科学指导实践，确实把握好一名士官，一名班长所肩负的职 责使命。
北京时间12月8日凌晨，中国作家莫言来到瑞典学院演讲厅，向外界发表2012年诺贝尔文学奖演说。 莫言： 我说两句演讲稿之外的话，两个小时以前，我们瑞典学院的常务秘书，他的夫人生了一个小女孩，这是一个美丽的故事的开端，我相信在座的懂中文也懂外文的人，会把我刚才的话转译给大家，我向他表示热烈的祝贺。 我的演讲题目是《讲故事的人》。 尊敬的瑞典学院各位院士，女士们、先生们： 通过电视或网络，我想在座的各位，对遥远的高密东北乡，已经有了或多或少的了解。你们也许看到了我的九十岁的老父亲，看到了我的哥哥姐姐我的妻子女儿和我的一岁零四个月的外孙子，但是有一个此刻我最想念的人，我的母亲，你们永远无法看到了。我获奖后，很多人分享了我的光荣，但我的母亲却无法分享了。 我母亲生于1922年，卒于1994年。她的骨灰，埋葬在村庄东边的桃园里。去年，一条铁路要从那儿穿过，我们不得不将她的坟墓迁移到距离村子更远的地方。掘开坟墓后，我们看到，棺木已经腐朽，母亲的骨殖，已经与泥土混为一体。我们只好象征性地挖起一些泥土，移到新的墓穴里。也就是从那一时刻起，我感到，我的母亲是大地的一部分，我站在大地上的诉说，就是对母亲的诉说。 我是我母亲最小的孩子。 我记忆中最早的一件事，是提着家里唯一的一把热水壶去公共食堂
打开水。因为饥饿无力，失手将热水瓶打碎，我吓得要命，钻进草垛，一天没敢出来。傍晚的时候我听到母亲呼唤我的乳名，我从草垛里钻出来，以为会受到打骂，但母亲没有打我也没有骂我，只是抚摸着我的头，口中发出长长的叹息。 我记忆中最痛苦的一件事，就是跟着母亲去集体的地理拣麦穗，看守麦田的人来了，拣麦穗的人纷纷逃跑，我母亲是小脚，跑不快，被捉住，那个身材高大的看守人煽了她一个耳光，她摇晃着身体跌倒在地，看守人没收了我们拣到的麦穗，吹着口哨扬长而去。我母亲嘴角流血，坐在地上，脸上那种绝望的神情深我终生难忘。多年之后，当那个看守麦田的人成为一个白发苍苍的老人，在集市上与我相逢，我冲上去想找他报仇，母亲拉住了我，平静的对我说：“儿子，那个打我的人，与这个老人，并不是一个人。” 我记得最深刻的一件事是一个中秋节的中午，我们家难得的包了一顿饺子，每人只有一碗。正当我们吃饺子时，一个乞讨的老人来到了我们家门口，我端起半碗红薯干打发他，他却愤愤不平地说：“我是一个老人，你们吃饺子，却让我吃红薯干。你们的心是怎么长的？”我气急败坏的说：“我们一年也吃不了几次饺子，一人一小碗，连半饱都吃不了！给你红薯干就不错了，你要就要，不要就滚！”母亲训斥了我，然后端起她那半碗饺子，倒进了老人碗里。 我最后悔的一件事，就是跟着母亲去卖白菜，有意无意的多算了一位买白菜的老人一毛钱。算完钱我就去了学校。当我放学回家时，看到很少流泪的母亲泪流满面。母亲并没有骂我，只是轻轻的说：“儿子，
莫言诺贝尔文学奖致辞英文演讲稿 You But Many 尊敬的瑞典学院各位院士，女士们、先生们：通过电视或网络，我想在座的各位，对遥远的高密东北乡，已经有了或多或少的了解。你们也许看到了我的九十岁的老父亲，看到了我的哥哥姐姐我的妻子女儿和我的一岁零四个月的外孙子，但是有一个此刻我最想念的人，我的母亲，你们永远无法看到了。我获奖后，很多人分享了我的光荣，但我的母亲却无法分享了。 We Last When So That 我母亲生于1922年，卒于1994年。她的骨灰，埋葬在村庄东边的桃园里。去年，一条铁路要从那儿穿过，我们不得不将她的坟墓迁移到距离村子更远的地方。掘开坟墓后，我们看到，棺木已经腐朽，母亲的骨殖，已经与泥土混为一体。我们只好象征性地挖起一些泥土，移到新的墓穴里。也就是从那一时刻起，我感到，我的母亲是大地的一部分，我站在大地上的诉说，就是对母亲的诉说。
My Weakened Scared Toward But She 我是我母亲最小的孩子。我记忆中最早的一件事，是提着家里唯一的一把热水壶去公共食堂打开水。因为饥饿无力，失手将热水瓶打碎，我吓得要命，钻进草垛，一天没敢出来。傍晚的时候我听到母亲呼唤我的乳名，我从草垛里钻出来，以为会受到打骂，但母亲没有打我也没有骂我，只是抚摸着我的头，口中发出长长的叹息。 The But The As Years “Son,” An “You How When Instead
Hunger, The Every Hearing But I’d One That She She “Son,” Villagers I’d You’ve 我生来相貌丑陋，村子里很多人当面嘲笑我，学校里有几个性格霸蛮的同学甚至为此打我。我回家痛苦，母亲对我说：“儿子，你不丑，你不缺鼻子不缺眼，四肢健全，丑在哪里?而且只要你心存善良，多做好事，即便是丑也能变美。”后来我进入城市，有一些很有文化的人依然在背后甚至当面嘲弄我的相貌，我想起了母亲的话，便心平气和地向他们道歉。 We By
尊敬的瑞典学院各位院士，女士们、先生们： 通过电视或者网络，我想在座的各位，对遥远的高密东北乡，已经有了或多或少的了解，你们也许看到了我的九十岁的老父亲，看到了我的哥哥姐姐我的妻子女儿和我的一岁零四个月的外孙女。但有一个我此刻最想念的人，我的母亲，你们永远无法看到了。我获奖后，很多人分享了我的光荣，但我的母亲却无法分享了。 我母亲生于1922年，卒于1994年，她的骨灰，埋葬在村庄东边的桃园里。去年，一条铁路要从那儿穿过，我们不得不将她的坟墓迁移到距离村子更远的地方。据开坟墓后，我们看到，棺木已经腐朽，母亲的骨殖，已经与泥土混为一体。我们只好象征性地挖起一些泥土，移到新的墓穴里，也就是从那一时刻起，我感到，我的母亲是大地的一部分，我站在大地上的诉说，就是对母亲的诉说。 我是我母亲最小的孩子。 我记忆中最早的一件事，是提着家里唯一的一把热水瓶去公共食堂打开水。因为饥饿无力，失手将热水瓶打碎，我吓得要命，钻进草垛，一天没敢出来。傍晚的时候，我听到母亲呼唤我的乳名。我从草垛里钻出来，以为会受到打骂，但母亲没有打我也没有骂我，只是抚摸着我的头，口中发出长长的叹息。 我记忆中最痛苦的一件事，就是跟随着母亲去集体的地里捡麦穗，看守麦田的人来了，捡麦穗的人纷纷逃跑，我母亲是小脚，跑不快，被捉住，那个身材高大的看守人搧了她一个耳光。她摇晃着身体跌倒在地。看守人没收了我们捡到的麦穗，吹着口哨扬长而去。我母亲嘴角流血，坐在地上，脸上那种绝望的神情让我终生难忘，多年之后，当那个看守麦田的人成为一个白发苍苍的老人，在集市上与我相逢，我冲上去想找他报仇，母亲拉住了我，平静地对我说：“儿子，那个打我的人，与这个老人，并不是一个人。” 我记得最深刻的一件事是一个中秋节的中午，我们家难得地包了一顿饺子，每人只有一碗。正当我们吃饺子时，一个乞讨的老人，来到了我们家门口，我端起半碗红薯干打发他，他却愤愤不平地说：“我是一个老人，你们吃饺子，却让我吃红薯干，你们的心是怎么长的？”我气急败坏地说：“我们一年也吃不了几次饺子，一人一小碗，连半饱都吃不了！给你红薯干就不错了，你要就要，不要就滚！”母亲训斥了我，然后端起她那半碗饺子，倒进老人碗里。 我最后悔的一件事，就是跟着母亲去卖白菜，有意无意地多算了一位买白菜的老人一毛钱。算完钱我就去了学校。当我放学回家时，看到很少流泪的母亲泪流满面。母亲并没有骂我，只是轻轻地说：“儿子，你让娘丢了脸。” 我十几岁时，母亲患了严重的肺病，饥饿，病痛，劳累，使我们这个家庭陷入困境，看不到光明和希望。我产生了一种强烈的不祥之感，以为母亲随时都会自寻短见。每当我劳动
尊敬的主席先生，尊敬的获奖者，女士们，先生们： 今天我极为荣幸能在卡罗林斯卡学院讲演，我报告的题目是：青蒿素——中医药给世界的一份礼物 在报告之前，我首先要感谢诺贝尔奖评委会，诺贝尔奖基金会授予我2015年生理学或医学奖。这不仅是授予我个人的荣誉，也是对全体中国科学家团队的嘉奖和鼓励。在短短的几天里，我深深地感受到了瑞典人民的热情，在此我一并表示感谢。 谢谢William C. Campbell（威廉姆.坎贝尔）和Satoshi mura（大村智）二位刚刚所做的精彩报告。我现在要说的是四十年前，在艰苦的环境下，中国科学家努力奋斗从中医药中寻找抗疟新药的故事。 关于青蒿素的发现过程，大家可能已经在很多报道中看到过。在此，我只做一个概要的介绍。这是中医研究院抗疟药研究团队当年的简要工作总结，其中蓝底标示的是本院团队完成的工作，白底标示的是全国其他协作团队完成的工作。蓝底向白底过渡标示既有本院也有协作单位参加的工作。 中药研究所团队于1969年开始抗疟中药研究。经过大量的反复筛选工作后，1971年起工作重点集中于中药青蒿。又经过很多次失败后，1971年9月，重新设计了提取方法，改用低温提取，用乙醚回流或冷浸，而后用碱溶液除掉酸性部位的方法制备样品。1971年10月4日，青蒿乙醚中性提取物，即标号191#的样品，以1.0克/公斤体重的剂量，连续3天，口服给药，鼠疟药效评价显示抑制率达到100%。同年12月到次年1月的猴疟实验，也得到了抑制率100% 的结果。青蒿乙醚中性提取物抗疟药效的突破，是发现青蒿素的关键。 1972年8至10月，我们开展了青蒿乙醚中性提取物的临床研究，30例恶性疟和间日疟病人全部显效。同年11月，从该部位中成功分离得到抗疟有效单体化合物的结晶，后命名为“青蒿素”。 1972年12月开始对青蒿素的化学结构进行探索，通过元素分析、光谱测定、质谱及旋光分析等技术手段，确定化合物分子式为C15H22O5，分子量282。明确了青蒿素为不含氮的倍半萜类化合物。 1973年4月27日，经中国医学科学院药物研究所分析化学室进一步复核了分子式等有关数据。1974年起，与中国科学院上海有机化学研究所和生物物理所相继开展了青蒿素结构协作研究的工作。最终经X光衍射确定了青蒿素的结构。确认青蒿素是含有过氧基的新型倍半萜内酯。立体结构于1977年在中国的科学通报发表，并被化学文摘收录。 1973年起，为研究青蒿素结构中的功能基团而制备衍生物。经硼氢化钠还原反应，证实青蒿素结构中羰基的存在，发明了双氢青蒿素。经构效关系研究：明确青蒿素结构中的过氧基团是抗疟活性基团，部分双氢青蒿素羟基衍生物的鼠疟效价也有所提高。 这里展示了青蒿素及其衍生物双氢青蒿素、蒿甲醚、青蒿琥酯、蒿乙醚的分子结构。直到现在，除此类型之外，其他结构类型的青蒿素衍生物还没有用于临床的报道。 1986年，青蒿素获得了卫生部新药证书。于1992年再获得双氢青蒿素新药证书。该药临床药效高于青蒿素10倍，进一步体现了青蒿素类药物“高效、速效、低毒”的特点。 1981年，世界卫生组织、世界银行、联合国计划开发署在北京联合召开疟疾化疗科学工作组第四次会议，有关青蒿素及其临床应用的一系列报告在会上引发热烈反响。我的报告是“青蒿素的化学研究”。上世纪80年代，数千例中国的疟疾患者得到青蒿素及其衍生物的有效治疗。 听完这段介绍，大家可能会觉得这不过是一段普通的药物发现过程。但是，当年从在中国已有两千多年沿用历史的中药青蒿中发掘出青蒿素的历程却相当艰辛。 目标明确、坚持信念是成功的前提。 1969年，中医科学院中药研究所参加全国“523”抗击疟疾研究项目。经院领导研究决定，我被指令负责並组建“523”項目课题组，承担抗疟中药的研发。这一项目在当时属于保密的重点军工项目。对于一个年轻科研人员，有机会接受如此重任，我体会到了国家对我的信任，深感责任重大，任务艰巨。我决心不辱使命，努力拼搏，尽全力完成任务！ 学科交叉为研究发现成功提供了准备。 这是我刚到中药研究所的照片，左侧是著名生药学家楼之岑，他指导我鉴别药材。从1959年到1962年，我参加西医学习中医班，系统学习了中医药知识。化学家路易帕斯特说过“机会垂青有准备的人”。古语说：凡是过去，皆为序曲。然而，序曲就是一种准备。当抗疟项目给我机遇的时候，西学中的序曲为我从事青蒿素研究提供了良好的准备。 信息收集、准确解析是研究发现成功的基础。 接受任务后，我收集整理历代中医药典籍，走访名老中医并收集他们用于防治疟疾的方剂和中药、同时调阅大量民间方药。在汇集了包括植物、动物、矿物等2000余内服、外用方药的基础上，编写了以640种中药为主的《疟疾单验方集》。
莫言诺贝尔获奖演讲稿 引导语：莫言诺贝尔获奖演讲稿哪里有？接下来是小编为你带来收集整理的文章，欢迎阅读！ 莫言诺贝尔获奖演讲稿尊敬的瑞典学院各位院士，女士们、先生们： 通过电视或者网络，我想在座的各位，对遥远的高密东北乡，已经有了或多或少的了解，你们也许看到了我的九十岁的老父亲，看到了我的哥哥姐姐我的妻子女儿和我的一岁零四个月的外孙女。但有一个我此刻最想念的人，我的母亲，你们永远无法看到了。我获奖后，很多人分享了我的光荣，但我的母亲却无法分享了。 我母亲生于1922年，卒于1994年，她的骨灰，埋葬在村庄东边的桃园里。去年，一条铁路要从那儿穿过，我们不得不将她的坟墓迁移到距离村子更远的地方。据开坟墓后，我们看到，棺木已经腐朽，母亲的骨殖，已经与泥土混为一体。我们只好象征性地挖起一些泥土，移到新的墓穴里，也就是从那一时刻起，我感到，我的母亲是大地的一部分，我站在大地上的诉说，就是对母亲的诉说。 我是我母亲最小的孩子。 我记忆中最早的一件事，是提着家里唯一的一把热水瓶去公共食堂打开水。因为饥饿无力，失手将热水瓶打碎，我吓得要命，钻进草垛，一天没敢出来。傍晚的时候，我听到
母亲呼唤我的乳名。我从草垛里钻出来，以为会受到打骂，但母亲没有打我也没有骂我，只是抚摸着我的头，口中发出长长的叹息。 我记忆中最痛苦的一件事，就是跟随着母亲去集体的地里捡麦穗，看守麦田的人来了，捡麦穗的人纷纷逃跑，我母亲是小脚，跑不快，被捉住，那个身材高大的看守人搧了她一个耳光。她摇晃着身体跌倒在地。看守人没收了我们捡到的麦穗，吹着口哨扬长而去。我母亲嘴角流血，坐在地上，脸上那种绝望的神情让我终生难忘，多年之后，当那个看守麦田的人成为一个白发苍苍的老人，在集市上与我相逢，我冲上去想找他报仇，母亲拉住了我，平静地对我说：“儿子，那个打我的人，与这个老人，并不是一个人。” 我记得最深刻的一件事是一个中秋节的中午，我们家难得地包了一顿饺子，每人只有一碗。正当我们吃饺子时，一个乞讨的老人，来到了我们家门口，我端起半碗红薯干打发他，他却愤愤不平地说：“我是一个老人，你们吃饺子，却让我吃红薯干，你们的心是怎么长的?”我气急败坏地说：“我们一年也吃不了几次饺子，一人一小碗，连半饱都吃不了!给你红薯干就不错了，你要就要，不要就滚!”母亲训斥了我，然后端起她那半碗饺子，倒进老人碗里。 我最后悔的一件事，就是跟着母亲去卖白菜，有意无意地多算了一位买白菜的老人一毛钱。算完钱我就去了学校。
莫言诺贝尔文学奖颁奖典礼演讲全文 尊敬的瑞典学院各位院士， 女士们、先生们： 通过电视或者网络，我想在座的各位，对遥远的高密东北乡，已经有了或多或少的了解。你们也许看到了我的九十岁的老父亲，看到了我的哥哥姐姐我的妻子女儿和我的一岁零四个月的外孙女。但有一个我此刻最想念的人，我的母亲，你们永远无法看到了。我获奖后，很多人分享了我的光荣，但我的母亲却无法分享了。 我母亲生于1922年，卒于1994年。她的骨灰，埋葬在村庄东边的桃园里。去年，一条铁路要从那儿穿过，我们不得不将她的坟墓迁移到距离村子更远的地方。掘开坟墓后，我们看到，棺木已经腐朽，母亲的骨殖，已经与泥土混为一体。我们只好象征性地挖起一些泥土，移到新的墓穴里。也就是从那一时刻起，我感到，我的母亲是大地的一部分，我站在大地上的诉说，就是对母亲的诉说。 我是我母亲最小的孩子。我记忆中最早的一件事，是提着家里唯一的一把热水瓶去公共食堂打开水。因为饥饿无力，失手将热水瓶打碎，我吓得要命，钻进草垛，一天没敢出来。傍晚的时候，我听到母亲呼唤我的乳名。我从草垛里钻出来，以为会受到打骂，但母亲没有打我也没有骂我，只是抚摸着我的头，口中发出长长的叹息。我记忆中最痛苦的一件事，就是跟随着母亲去集体的地里捡麦穗，看守麦田的人来了，捡麦穗的人纷纷逃跑，我母亲是小脚，跑不快，被捉住，那个身材高大的看守人扇了她一个耳光。她摇晃着身体跌倒在地。看守人没收了我们捡到的麦穗，吹着口哨扬长而去。我母亲嘴角流血，坐在地上，脸上那种绝望的神情让我终生难忘。多年之后，当那个看守麦田的人成为一个白发苍苍的老人，在集市上与我相逢，我冲上去想找他报仇，母亲拉住了我，平静地对我说：“儿子，那个打我的人，与这个老人，并不是一个人。” 我记得最深刻的一件事是一个中秋节的中午，我们家难得地包了一顿饺子，每人只有一碗。正当我们吃饺子时，一个乞讨的老人，来到了我们家门口。我端起半碗红薯干打发他，他却愤愤不平地说：“我是一个老人，你们吃饺子，却让我吃红薯干，你们的心是怎么长的？”我气急败坏地说：“我们一年也吃不了几次饺子，一人一小碗，连半饱都吃不了！给你红薯干就不错了，你要就要，不要就滚！”母亲训斥了我，然后端起她那半碗饺子，倒进老人碗里。 我最后悔的一件事，就是跟着母亲去卖白菜，有意无意地多算了一位买白菜的老人一毛钱。算完钱我就去了学校。当我放学回家时，看到很少流泪的母亲泪流满面。母亲并没有骂我，只是轻轻地说：“儿子，你让娘丢了脸。” 我十几岁时，母亲患了严重的肺病，饥饿，病痛，劳累，使我们这个家庭陷入困境，看不到光明和希望。我产生了一种强烈的不祥之感，以为母亲随时都会自寻短见。每当我劳动归来，一进大门，就高喊母亲，听到她的回应，心中才感到一块石头落了地，如果一时听不到她的回应，我就心惊胆颤，跑到厢房和磨坊里寻找。有一次，找遍了所有的房间也没有见到母亲的身影。我便坐在院子里大哭。这时，母亲背着一捆柴草从外边走进来。她对我的哭很不满，但我又不能对她说出我的担忧。母亲看透我的心思，她说：“孩子，你放心，尽管我活着没有一点乐趣，但只要阎王爷不叫我，我是不会去的。”我生来相貌丑陋，村子里很多人当面嘲笑我，学校里有几个性格霸蛮的同学甚至为此打我。我回家痛哭，母亲对我说：“儿子，你不丑。你不缺鼻子不缺眼，四肢健全，丑在哪里？而且，只要你心存善良，多做好事，即便是丑，也能变美。”后来我进入城市，有一些很有文化的人依然在背后甚至当面嘲弄我的相貌，我想起了母亲的话，便心平气和地向他们道歉。
莫言诺贝尔文学奖演讲全文：《讲故事的 人》 莫言：讲故事的人 尊敬的瑞典学院各位院士，女士们、先生们： 通过电视或者网络，我想在座的各位，对遥远的高密东北乡，已经有了或多或少的了解。你们也许看到了我的九十岁的老父亲，看到了我的哥哥姐姐我的妻子女儿和我的一岁零四个月的外孙女。但有一个我此刻最想念的人，我的母亲，你们永远无法看到了。我获奖后，很多人分享了我的光荣，但我的母亲却无法分享了。 我母亲生于1922年，卒于1994年。她的骨灰，埋葬在村庄东边的桃园里。去年，一条铁路要从那儿穿过，我们不得不将她的坟墓迁移到距离村子更远的地方。掘开坟墓后，我们看到，棺木已经腐朽，母亲的骨殖，已经与泥土混为一体。我们只好象征性地挖起一些泥土，移到新的墓穴里。也就是从那一时刻起，我感到，我的母亲是大地的一部分，我站在大地上的诉说，就是对母亲的诉说。 我是我母亲最小的孩子。我记忆中最早的一件事，是提着家里唯一的一把热水瓶去公共食堂打开水。因为饥饿无力，失手将热水瓶打碎，我吓得要命，钻进草垛，一天没敢出来。傍晚的时候，我听到母亲呼唤我的乳名。我从草垛里
钻出来，以为会受到打骂，但母亲没有打我也没有骂我，只是抚摸着我的头，口中发出长长的叹息。我记忆中最痛苦的一件事，就是跟随着母亲去集体的地里捡麦穗，看守麦田的人来了，捡麦穗的人纷纷逃跑，我母亲是小脚，跑不快，被捉住，那个身材高大的看守人搧了她一个耳光。她摇晃着身体跌倒在地。看守人没收了我们捡到的麦穗，吹着口哨扬长而去。我母亲嘴角流血，坐在地上，脸上那种绝望的神情让我终生难忘。多年之后，当那个看守麦田的人成为一个白发苍苍的老人，在集市上与我相逢，我冲上去想找他报仇，母亲拉住了我，平静地对我说：“儿子，那个打我的人，与这个老人，并不是一个人。” 我记得最深刻的一件事是一个中秋节的中午，我们家难得地包了一顿饺子，每人只有一碗。正当我们吃饺子时，一个乞讨的老人，来到了我们家门口。我端起半碗红薯干打发他，他却愤愤不平地说：“我是一个老人，你们吃饺子，却让我吃红薯干，你们的心是怎么长的？”我气急败坏地说：“我们一年也吃不了几次饺子，一人一小碗，连半饱都吃不了！给你红薯干就不错了，你要就要，不要就滚！”母亲训斥了我，然后端起她那半碗饺子，倒进老人碗里。我最后悔的一件事，就是跟着母亲去卖白菜，有意无意地多算了一位买白菜的老人一毛钱。算完钱我就去了学校。当我放学回家
获奖致辞 篇一：莫言获奖致辞 莫言获奖致辞中的三个故事讲出了什么？ 日前，中国作家莫言在瑞典出席了诺贝尔奖的颁奖典礼。对于莫言此行，除了着装这样的八卦新闻以外，引发最广泛关注的是莫言在典礼上的发言会讲些什么。这不仅仅因为莫言是拥有十三亿人口的中国大陆第一位获得此项殊荣的作家，也因为中国与人文类诺贝尔奖之间长期存在的微妙的内在紧张关系。 本来，一些海外舆论（特别是在港台的部分媒体和文化人中）对于诺贝尔奖授予莫言这样一位仅有小学文化程度，从中国穷苦农村走出的农民子弟，一位曾经的解放军军官，中国共产党员和在西方媒体眼中具有官方色彩的中国作家协会的副主席就颇有微词。而另一些人则显然希望这位红色中国走出的作家，也能和一些原苏联的获奖者一样，成为批判本国政府和制度的异见先锋和公知代表。然而，莫言的发言却让这些人大失所望。香港媒体评论员梁文道认为莫言回避批评大陆的文化审查制度显得“很低级”，另一位香港作家梁伟棠更直言其讲话的价值观“很可怕”，还有一些港台媒体也摆出一副西方价值观二手教师爷的面孔，对莫言的演讲指手划脚，什么“又臭又长”“像个絮絮叨叨的老太太”，“没有情怀”，“苦难并不是文学，母亲并非信仰。”那么，莫言在演讲中讲了些什么，让一些人如此气急败坏呢？
莫言在12月8日凌晨发表的获奖演讲的主题是“讲故事的人”。在这篇演讲中，莫言回顾了自己的成长历程和文学之路，以及自己对于文学的看法，其中最重要的内容之一是对母亲的回忆。莫言坦承自己的文学创作曾受到马尔克斯为代表的拉美魔幻现实主义的启发，但是他也强调自己的创作灵感更多地源于包括上自蒲松龄下至说书艺人的深厚的乡土文化传统。正如其演讲主题，莫言将自己定位于一位“讲故事的人”。他说：“我是一个讲故事的人。因为讲故事，我获得了诺贝尔文学奖。我获奖后，发生了很多精彩的故事，这些故事，让我坚信真理和正义是存在的。今后的岁月里，我将继续讲我的故事。” 文学家当然有自己的一定的政治立场和政治观点，但是莫言认为好的文学远远高于政治：“文学发端于事件但要超越事件的关键在于，小说家在写作时，必须站在人的立场上。……其实不是我敢不敢对社会上的黑暗现象进行批评，而是这燃烧的激情和愤怒会让政治压倒文字，使这部小说变成一个社会事件的纪实报告。” 莫言的演讲几乎通篇都在讲自己的故事，其中最后讲到的三个故事给人的印象很深。 第一个故事讲到他在小学三年级的时候，他所在的班级参加一个忆苦思甜的活动，为了装出深受感动的样子，他自己拼命地挤眼泪，并且向老师举报了一位不哭的同学，导致这位同学受到处分。多年以后他找到当年的老师，表达了对于这次告密的忏悔。而那位老师却告诉他，其实当年的告密者远不止他一人，而是全班有十几位。 第二个故事，讲的是他年轻时在部队中的一个经历。有一天晚上，他